1901(das palavras) - Tu estás aqui (Ruy Belo)

TU ESTÁS AQUI

Estás aqui comigo à sombra do sol escrevo e oiço certos ruídos domésticos e a luz chega-me humildemente pela janela e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama que uso para ser também isto este bicho de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um nome e sabem                                                                                                     o que sei o que faço ou então sou eu que julgo que o sabem e sou amável selecciono cuidadosamente os gestos e escolho as palavras e sei que afinal posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro de casa sou                                                                                                   outra coisa esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de exterior a manifestação desta dor neste braço que afecta tudo o que faço bem entendido o que faço com este braço Estás aqui comigo e à volta são as paredes e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a fazer Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas paredes esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro nome embora no mesmo nome este nome de terra de dor de paredes este nome doméstico Afinal fui isto nada mais do que isto as outras coisas que fiz fi-Ias para não ser isto ou dissimular isto a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram outro nome                                                                                         que não merda e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir uma coisa das                                                                                         outras coisas Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também outra coisa uma coisa para além disto que não isto Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos domésticos tu és em cada gesto todos os teus gestos e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam certas palavras como                                                                                                    a palavra paz Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma de rugas perdoa pagares tão alto preço por estar aqui perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre presente deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer sou isto é certo mas sei que tu estás aqui

Toda a Terra Todos os Poemas Lisboa, Assírio & Alvim, 2000

1897 (da resiliência) - Uma vez que já tudo se perdeu

Uma vez que já tudo se perdeu

Que o medo não te tolha a tua mão
Nenhuma ocasião vale o temor
Ergue a cabeça dignamente irmão
Falo-te em nome seja de quem for

No princípio de tudo o coração
Como o fogo alastrava em redor
Uma nuvem qualquer toldou então
Céus de canção promessa e amor

Mas tudo é apenas o que é
levanta-te do chão põe-te de pé
Lembro-te apenas o que te esqueceu

Não temas porque tudo recomeça
Nada se perde por mais que aconteça
Uma vez que já tudo se perdeu

Ruy Belo

1596 (do amor) Muriel. Ruy Belo. dito por Luís Miguel Cintra

1895 (do regresso à infância) - Quero só isso nem isso quero

QUERO SÓ ISSO NEM ISSO QUERO

Quero uma mesa e pão sobre essa mesa
na toalha de linho nódoas de vinho
quero só isso nem isso quero

Quero a casa de terra à minha volta
cães altos na noite a minha mãe mais nova
quero só isso nem isso quero

Quero a casa do forno onde eu me escondia dos relâmpagos
e trovões quando um ferro no cesto garantia uma feliz cria à galinha chocadeira
quero só isso nem isso quero

Quero de novo fundir ao lume os soldados de chumbo que no natal me punham no sapatinho
e tirar chouriço e toucinho do guarda-comidas
quero só isso nem isso quero

Quero fazer pequeninos adobes e construir casas pelo quintal
ver chegar o verão e comermos todos lá fora na varanda de tijolo
quero só isso nem isso quero

Quero uma aldeia umas pedras um rio
umas quantas mulheres de joelhos brancos esfregando a roupa nas pedras
quero só isso nem isso quero

Quero escrever fatais cartas de amor à rapariga dos meus oito anos
rasgar essas cartas deixá-las pra sempre dentro do tronco oco da oliveira
quero só isso nem isso quero

Quero umas cabras um pastor rico um pastor pobre
o leite quente na teta o cabrito morto soprado e esfolado
quero só isso nem isso quero

Quero a courela as perdizes no ovo a baba do cuco
laranjas de orvalho no ano novo colhidas na árvore
quero só isso nem isso quero

Quero dois montes e um paul de malmequeres a cheia na primavera
a asma o ruído dos ralos as pernas sombrias das raparigas
quero só isso nem isso quero

Quero os espargos os pinheiros bravos o primeiro pôr-do-sol
as noites de baile no carnaval as bandeiras da safra
quero só isso nem isso quero

Quero que voltem os que morreram os que emigraram
matar com eles o bicho com aguardente pela manhã antes da pega
quero só isso nem isso quero

Quero ver ao vento o véu das noivas apanhar os confeitos nos casamentos
saber pelos papéis dos registos o tempo da prenhez palavra misteriosa
quero só isso nem isso quero

Quero um páteo meu e da sombra e galinhas pedreses e árvores
uma mina de avencas uma horta uma sebe de cana umas casas caídas
quero só isso nem isso quero

Quero uma enxada uma gadanha calos nas mãos cuspo nos calos
a cava mais funda da vinha o capataz a fazer o vinho correr
quero só isso nem isso quero

Quero ajudar na rega do fim da tarde calcar os buracos das toupeiras
e dirigir com o sacho a água morna nos pés até aos regos do feijão
quero só isso nem isso quero

Quero em dezembro o varejo final da azeitona o búzio a tocar
a azeitona a cair dos ramos nos panos de serapilheira
quero só isso nem isso quero

Quero o meu pai de chapéu de chuva aberto nos dias de sol
o meu pai de manhãzinha a lavar-se e a explicar-nos latim e história
quero só isso nem isso quero

Quero nu em pelota entre todos tomar os banhos no marachão
os ninhos dos pássaros as andorinhas de asas escuras no céu azul
quero só isso nem isso quero

Quero o pátio da escola a roda das raparigas a cantar à volta do plátano
o primeiro sonho de amor as primeiras palavras gaguejadas trocadas com uma rapariga
quero só isso nem isso quero 

Quero as feridas nos pés para poder sair à rua descalço
o pão com conduto entre os meninos pobres no recreio
quero só isso nem isso quero

Quero ir ao vale barco a malaquejo à marmeleira
roubar melões jogar ao murro ver nas festas o fogo preso
quero só isso nem isso quero

Que quero tanto que quero um mundo ou nem tanto só agora reparo
quero morder para sempre a almofada quente e densa da terra
quero só isso nem isso quero

Ruy Belo, de Toda a Terra (1976), 

1894 (Contra a acomodação) - Morte ao meio-dia / Ruy Belo

Morte ao Meio-Dia


No meu país não acontece nada
à terra vai-se pela estrada em frente
Novembro é quanta cor o céu consente
às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas
a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal
que o mais zeloso varredor municipal
Mas que fazer de toda esta cor azul

Que cobre os campos neste meu país do sul?
A gente é previdente cala-se e mais nada
A boca é pra comer e pra trazer fechada
o único caminho é direito ao sol

No meu país não acontece nada
o corpo curva ao peso de uma alma que não sente
Todos temos janela para o mar voltada
o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa
a saudade e o transístor sob o céu azul
A indústria prospera e fazem-se ao abrigo
da velha lei mental pastilhas de mentol

Morre-se a ocidente como o sol à tarde
Cai a sirene sob o sol a pino
Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde
Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem
a vida não contém contentamento
E a nação faz um apelo à mãe,
atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer
é o pescador cuspido à praia à luz
pois a areia cresceu e a gente em vão requer
curvada o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada
que põe a pedra entre o homem e a mulher
O homem vende a vida e verga sob a enxada
O meu país é o que o mar não quer

Ruy Belo
in *Boca Bilingue(1966)

1863 (Do espanto de viver) - Um Dia Uma Vida - Ruy Belo

(Homenagem no dia do seu aniversário) 

Não vazes tantas vezes vozes rente ao vento

e não escutes os pássaros nem mesmo o mar

não oiças nem sequer o vento se soprar

ouve o tempo passar escuta a sua voz

pois o tempo tem voz o tempo fala

Está atento abertos os ouvidos ouve

a vida é uma vasta música suave

É esta praia esta dúzia de casas

curiosas do mar que as lambe lá em baixo

a verdadeira capital da noite

Nos limites marítimos do burgo

de casas calmas sobre as pálpebras da morte

dormindo à luz da lua sobre as ondas

que trocam mais abaixo espuma com as rochas

nos extremos atlânticos de aquesta povoação precária

o homem abafado pelo alvo algodão do sono

transforma-se num peixe e devora esse peixe

sem pressentir sequer que a si mesmo se devora

Outras vezes o homem sempre vítima do sono

afaga na almofada um vulto imaginado

e dá-lhe mesmo um nome sem saber

que nomear as coisas é criá-las

Entretanto a sereia sulca o nevoeiro

nas masmorras erguidas na orla do sonho

depois de o náufrago nadar nu nos lençóis do leito

sob a noite cerrada sobre a cru cruel

concórdia do convénio conjugal

E há sonhos e segredos vislumbrados véus

nos que dormem nas casas onde o mar mergulha

vêm flocos de neve à tona da memória

e doses simples ou dobradas meias doses

de uma lua embalada em lenta trajectória

sulcam o céu de telha ou de betão das construções

Inexploradas conchas sobressaltam os caminhos

calcados por aqueles que o mar chama

e favas e feijões inaugurais rompem a terra

sensível à semente que a fecunda

cavada num convívio de indistintos mortos

que em sua noite metafórica articulam só

a imutável voz possível às inscrições pétreas

Mas já o coro das primeiras aves ergue um cântico

na vasta catedral do céu ainda indeciso

quando a alva alveja os sonhos dos vizinhos

embora ainda os embale o naufrágio do sono

A povoação ondula como um lago

levemente mexido pela névoa que inaugura

o espaço disponível para o dia

Ao sol horizontal saem de casa os habitantes

que após o sol não são os mesmos de antes

O tempo passa ouve o tempo passa

faz um breve ruído e passa irrefragável incontido

Já o primeiro sol surge e retira

a sonolenta capa que cobrira cada face

e as gaivotas filhas da manhã

trazem no bico a fímbria da recente luz

E começam as colunas de neblina a irromper

das chaminés de renda das recém-despertas casas

As árvores são verdes é sólido o mar

o tempo passa há raparigas novas

sinto-me em paz as coisas estão no seu lugar

Uma criança chora a terra rola há roupa suja

eu morro bem o sei mas o mundo melhora

Para quê destruir um por um os relógios

se não existe rosto onde não poise pés o tempo

que é feito de passar como de água o mar?

Sabe-me bem sentar sentir-me vivo

sem ter que sujeitar-me à morte mísera do sono

Leio o futuro nas folhas de chá

e vou verificar se o mar ainda lá está

no extremo ocidental do forte onde as gaivotas

procuram povoar ou abolir a solidão

O sol senhor despótico domina

o vasto principado que ilumina

O tempo continua a emitir a sua voz

Pudesse eu eleger por mim a companhia

decerto levaria apenas árvores ao lado

Um deus somente podia afogar

a cabeça no mar da minha vida

Começo a caminhar na madrugada

entre sardinhas e mulheres saltitantes

e ao chegar ao mar penso pregar

o meu sermão de algas e sargaços sobre a esperança humana

sob o canto dos pássaros e a língua dos vizinhos

Neste jardim só cresce a roupa seca pelo sol

as coisas são ou não não são verdade ou não

o povoado cheira a comida e maresia

e através da vida desafia o mundo o nada

Que hei-de fazer se sou a gata borralheira?

- canta a convulsa rapariga oculta nos arbustos

E em vão voga na expectativa de quem nunca vem

mordiscar-lhe a papoila mole dos lábios

com a sofreguidão da truta ao absorver o anzol

Um forasteiro só certa vez a beijou ao vê-la distraída

mas por mais que esperasse nunca mais voltou

a dar-lhe um beijo só em toda a vida

E o hálito leve de insolentes raparigas

embacia os espelhos da manhã

E quando até mim chegas deus chegou

mulher inesperada meio mulher e meio madrugada

recortada no céu de um homem que desesperou

tantas vezes voltou de mãos cheias de nada

Eu quero para mim parcelas de manhã

delas farei um tempo para mim

um tempo de porvir que se detenha

tempo que se renegue e seja tempo

e que ao negar-se afirme a sua condição

As coisas em redor prodigalizam cor

coisas que se concentram que têm sabor

E vejo como orvalho o teu olhar tombar

primeiro quase sólido e depois vapor

evaporar-se e dissipar-se como halo ou hálito

Teu corpo acolhedor calma baía

recorta-se na luz agora a esta hora

e alegra mesmo até a alegria

Pressinto que vieste e finalmente veio alguém

que verdadeiramente vem sem bem se saber quem

Pões os pés na manhã e tudo são caminhos

a orla do vestido roça no rocio depois do

baile breve na praia iluminada pela lua

muito mais tua do que do planeta

onde vivemos pois à tua volta

é que descreve a lua a sua órbita perfeita

A noiva tem no seu vestido branco óptima mortalha

e tem escovas de dentes iminente vida conjugal

dias de sol inúteis como logo este jornal

por trás do rosto imóvel que prospecta ao espelho

uma última vez antes de ir à casa sobrepor a igreja

O tempo não parou ó noiva é esse o mal

se hoje és imortal oxalá amanhã

leve a terra te seja

em sonhos sempre alguma borboleta sobre ti

desceu e escureceu a própria escuridão

sobre essa silhueta de senhora do olhar

sozinha em vida e pelo ar apenas rodeada

cercada só de terra e na morte isolada

Saíste com a aurora vertical recebeste o meio-dia

escondeste-te na luz perdeste-te na estrada

e não deixaste nada além da tua ausência

As vozes são às vezes vítimas do vento

à criança que foi substitui-se o adulto

cada rosto destrói as sucessivas formas desse rosto

um rosto é um momento

Um homem pisa pedra a pedra uma calçada

e ao pisar a primeira está a última pisada

A gente vai pela rua vai e vem

mas pela vida vai-se e nunca vem ninguém

O som do órgão ultrapassa os azulejos

a mole da igreja e inaugura a primavera

Não oiço a voz do mar oiço o tempo passar

É primavera mesmo sobre a minha idade

sobre os anos que põem pés pesados no meu peito

(eu agora nem mesmo me revejo já

nessas fotografias nessas outras tantas mortes)

A música solar murmura em meus ouvidos

o mar dorme um profundo sono azul

um grupo palrador de pombas arredonda o adro

e ao ver uma gaivota cospe um pescador

para na pesca o não abandonar a sorte

Grandes nuvens me nevam na cabeça

o dia alastra como um canto líquido

e com um mata-moscas procuro matar

o sol em cada raio que devassa os vidros da janela

A luz valsa e verseja em cada pedra

rebenta em ondas na margem do dia

parado como um mar a ventos não sujeito

A terra é musical no meu país

cantava tanto a brisa nas espigas

nas débeis raparigas nas umbrosas oliveiras

quando ao princípio éramos os campos e eu

E nem essa magnífica mulher

de um olhar que apenas por brilhar já transfigura o ar

que nas mãos manipula embrulhos e palavras

consegue afugentar a primavera

que entre dois ladrilhos do comprido corredor

culmina e se concentra numa flor naquela casa

(qual será o futuro dessa flor

que os campos renegou e mal nasceu domesticou

a explosão natural do reino vegetal?)

Boceja a tarde soalheira e sossegada nos

plátanos calmos como o espaço dos domingos

e o mar encosta preguiçoso a fronte

no regaço que a terra intimamente tem

na cúpula do corpo da nutrida primavera

nos confins da aldeia cheia de um odor de amor e mar

Vejo a fazenda a vida ameaçadas por

espumas e brisas de uma cor de esmeralda

e o louvor dos pássaros crepita

no fogo fluvial do mês de agosto

Ó natureza nua mãe do mundo

eu sacrifico apenas ao deus bach esse deus que

numa abóbada de música domina

A solidão rumina neste cabo

onde a névoa se adensa e principia a evocar

a geada caída no primeiro jardim

do homem donde ergueu o voo

a gaivota que agora um arenque devora

E entretanto a tarde não tem mãos a medir

e enquanto não cair os homens e os campos

sujeitam-lhe uns a vida outros a superfície

aceitam-na como uma solução

O sol que nasce põe-se nos teus olhos

e mal os fechas logo a noite desce sobre

um rosto que resume rápidas mulheres

Quando passas eu passo a conhecer de cor inúmeros países

há morangos vermelhos nos teus seios

e arremessam-te olhos curiosas árvores e ávidas janelas

que te deixam na rua puramente nua

enquanto o som do sino soa no teu peito

e o sol se dissolve em teu vestido

Pensam martirizar as tuas ancas

amaldiçoar maldizer o teu nome

e assassinar-te com olhares elaborados

no silencioso e chão laboratório

onde calculam complicadas cúmplices maquinações

tenebrosos embaixadores do país das trevas

O sol suave como um pensamento

despenha-se nas águas entre nuvens

e à minha volta fecha-se esse férreo

abraço conjugal que a sociedade

usa para devassar a intimidade

Mas se eu escancarar de par em par

as portentosas portas de acesso à minha vida

hão-de inundá-la ao mesmo tempo sol e mar

únicos portos para os meus navios

Afoga-se o crepúsculo na noite

como nele se afogara já o dia

e eu velo não venha a morte ver

se pálpebras pesadas me não velam

o olhar minha única defesa

Há magos que de flores fazem raparigas

que devagar se enfeitam para a festa

do fero e feroz fim da luz diária

Os mortos surgem nos seus fatos domingueiros

lágrimas luzem lá onde ontem uns olhos olharam

As ruas são de noite como que canais

por onde só circula a sonolenta escuridão

Saio de casa ou sóbrio como um domingo

ou exuberante e excessivo como um sábado

Vindo da agricultura e da cultura por

folhas de terra e páginas de livros

ordenho umas palavras leves e leitosas

e com elas procuro apreender deter o tempo

obrigá-lo a parar e impedi-lo de passar

Mas oiço-o falar é sua esta voz

Cobre-me o corpo a escuridão e cai sobre ele a chuva

e as nuvens indecisas contra as quais se apoiam

os arcos e abóbadas da noite

solidamente assente em dunas ou colunas

da mais universal obscuridade

comunicam-me a mágoa deste tempo português

e chego a pôr em causa a minha nacionalidade

Há uma luz lunar que ilumina o mar

o asparge pela areia pela maré cheia

o poema de espuma que lhe cabe recitar

e me fala das cinzas a que se reduz

o céu breve e restrito de uma noite

abençoada noite de mulheres

que quando dormem mais estão despertas

e são reais louças e temporãs

Faço uma coisa ou outra e depois disso

é ao túmulo só o sítio aonde tenho de ir

Preciso de dormir e só na pedra tumular

eu poderei poisar de verdade a cabeça

Ingresso para sempre no mais puro escuro

Fui um inveterado tripulante da memória

oiço os passos do tempo sei a minha idade

e deito-me com toda a dignidade

É inútil bater amigos inimigos a esta loisa

onde eu repouso como simples coisa

E o tempo poisa deixa finalmente de passar

Ruy Belo

1823 (Do íntimo e pessoal) - Portugal Sacro-profano Vila do Conde

Portugal Sacro-Profano Vila do Conde

O lugar onde o coração se esconde
é onde o vento norte corta luas brancas no azul do mar
e o poeta solitário escolhe igreja pra casar
O lugar onde o coração se esconde
é em dezembro o sol cortado pelo frio
e à noite as luzes a alinhar o rio
O lugar onde o coração se esconde
é onde contra a casa soa o sino
e dia a dia o homem soma o seu destino
O lugar onde o coração se esconde
é sobretudo agosto vento música raparigas em cabelo
feira das sextas-feiras gado pó e povo
é onde se consente que nasça de novo
àquele que foi jovem e foi belo
mas o tempo a pouco e pouco arrefeceu
O lugar onde o coração se esconde
é o novo passado a ida pra o liceu
Mas onde fica e como é que se chama
a terra do crepúsculo de algodão em rama
das muitas procissões dos contra-luz no bar
da surpresa violenta desse sempre renovado mar?
O lugar onde o coração se esconde
e a mulher eterna tem a luz na fronte
fica no norte e é Vila do Conde

Ruy Belo

1822 (do amor) - Tu está aqui

TU ESTÁS AQUI

Estás aqui comigo à sombra do sol
escrevo e oiço certos ruídos domésticos
e a luz chega-me humildemente pela janela
e dói-me um braço e sei que sou o pior aspeto do que sou
Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano
e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama
que uso para ser também isto este bicho
de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos
quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um nome e sabem o que sei o
que faço ou então sou eu que julgo que o sabem
e sou amável e seleciono cuidadosamente os gestos e escolho as palavras
e sei que afinal  posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro de casa sou outra coisa
esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de exterior
a manifestação desta dor neste braço que afeta tudo o que faço
bem entendido o que faço com este braço
Estás aqui comigo e à volta são as paredes
e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa
e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho
e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a fazer
Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado
passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas paredes
esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa
essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol
Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso
diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome
este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro
nome embora no mesmo nome este nome
de terra de dor de paredes este nome doméstico
Afinal fui isto nada mais do que isto
as outras coisas que fiz fi-las para não ser isto ou dissimular isto
a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram outro nome que não merda
e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir umas coisas das outras coisas
Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto
pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também outra coisa
uma coisa para além disto que não isto
Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo
é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos
mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos domésticos
tu és em cada gesto todos os teus gestos
e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam certas palavras como a palavra paz
Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma de rugas
perdoa pagares tão alto preço por estar aqui
perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui
prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre presente
deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias
e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer
sou isto é certo mas sei que tu estás aqui

Poema de Ruy Belo in "O tempo das suaves raparigas e outros poemas de amor", edição Assírio & Alvim (1402), Julho 2010

1821 (do espanto de viver) - Oh as casas, as casas, as casas

OH AS CASAS AS CASAS AS CASAS

Oh as casas as casas as casas
as casas nascem vivem e morrem
Enquanto vivas distinguem-se umas das outras
distinguem-se designadamente pelo cheiro
variam até de sala pra sala
As casas que eu fazia em pequeno
onde estarei eu hoje em pequeno?
Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?
Terei eu casa onde reter tudo isto
ou serei sempre somente esta instabilidade?
As casas essas parecem estáveis
mas são tão frágeis as pobres casas
Oh as casas as casas as casas
mudas testemunhas da vida
elas morrem não só ao ser demolidas
elas morrem com a morte das pessoas
As casas de fora olham-nos pelas janelas
Não sabem nada de casas os construtores
os senhorios os procuradores
Os ricos vivem nos seus palácios
mas a casa dos pobres é todo o mundo
os pobres sim têm o conhecimento das casas
os pobres esses conhecem tudo
Eu amei as casas os recantos das casas
Visitei casas apalpei casas
Só as casas explicam que exista
uma palavra como intimidade
Sem casas não haveria ruas
as ruas onde passamos pelos outros
mas passamos principalmente por nós
Na casa nasci e hei-de morrer
na casa sofri convivi amei
na casa atravessei as estações
respirei – ó vida simples problema de respiração
Oh as casas as casas as casas.

1973, Ruy Belo, From: Todos os Poemas,

Publisher: Assírio & Alvim, Lisbon, 2000, ISBN: 972-37-0617-2

OH HOUSES HOUSES HOUSES

Oh houses houses houses
houses are born and live and die
While alive they stand out from each other
they stand out namely by their smell
they differ even from room to room
Ah the houses I built in my childhood
where might I be today in my childhood?
Where might I be in a little while from these verses?
Will I have a house to store all of this in
or will I always be just this instability?
Unlike me houses seem stable
but they’re so fragile poor houses
Oh houses houses houses
silent witnesses of life
they die not only when demolished
they die with the death of people
Houses look at us through their windows
Builders landlords and real estate agents
know nothing about houses
Rich people have their palaces
but the house of the poor is the whole world
it’s the poor who know about houses
the poor know everything
I loved houses their nooks and corners
I visited houses I fondled houses
Only houses can explain
why a word like intimacy exists
Without houses there would be no streets
the streets where we cross paths with others
and especially with ourselves
In a house I was born and I’ll die
in a house I suffered I lived with others I loved
in a house I went through the seasons
I breathed – O life simple problem of respiration
Oh houses houses houses

311- As palavras IV

"sim. Conheço as palavras. Tenho um vocabulário próprio... A minha vida passou para o dicionário que sou... Algúem que me procure tem de começar - e de se ficar pelas palavras"

310 - As palavras III

“Conheço as palavras pelo dorso. Outro, no meu lugar, diria que eu sou um domador de palavras. Mas só eu - eu e os meus irmãos - sei em que medida sou eu que sou domado por elas. A iniciativa pertence-lhes. São elas que conduzem o meu trenó sem chicote, nem rédeas, nem caminho determinado antes da grande aventura.
Sim. Conheço as palavras. Tenho um vocabulário próprio. O que sofri, o que vim a saber com muito esforço fez inchar, rolar umas sobre as outras as palavras. As palavras são seixos que rolo na boca antes de as soletrar. São pesadas e caem. São o contrário dos pássaros, embora “pássaro” seja uma das palavras. A minha vida passou para o dicionário que sou. A vida não interessa. Alguém que me procure tem de começar - e de se ficar pelas palavras. Através das várias relações de vizinhança, entre elas estabelecidas no poema, talvez venha a saber alguma coisa. Até não saber nada, como eu não sei.”

Ruy Belo

155- Quando se junta vento e carnaval...

Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento

O vento tem entrado nos meus versos de todas as maneiras e

só entram nos meus versos as coisas de que gosto

O vento das árvores o vento dos cabelos

o vento do inverno o vento do verão

O vento é o melhor veículo que conheço

Só ele traz o perfume das flores só ele traz

a música que jaz à beira-mar em agosto

Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento

O vento actualmente vale oitenta escudos

Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto

Ruy Belo